de chajalele ALL STARS

Ingrat equis

2010-01-29T15:15:00.004-06:00

Segundos después que aquel demonio infernal, hijo de quien fuese el ángel más bello y nieto del creador la penetrara de forma brutal, el ama de casa que mató a su bebé para cobrar el seguro parió una bestia demoníaca como su padre y desalmada como su madre. En el momento en que el vientre de la mujer reventaba, la bestia alcanzó escuchar a su madre gritar “ingrato” antes de despedazarse por completo.Ingrat, entendió el neonato demonio, ese era su nombre. En segundos creció hasta los cuatro metros, con una robustez atrofiada su cuerpo estaba adornado por cuernos y al final de sus cuatro brazos tenía largas y afiladas garras rojas. No tenía piernas solo una larga y potente cola con la que se arrastraba con agilidad. De apariencia sobrenatural pero con la mente de un humano vio los pedazos de quien fue su madre y un sentimiento de ira lo invadió. Juró vengarse de aquel que lo trajo a este círculo infernal. Fue así como tomó el camino contrario al de Satanikus para encontrarlo justamente a la mitad de la ruta y así cobrar venganza y aplacar su ira. Ingrat duplicaba en tamaño a Satanikus y al verlo lanzó un rugido que reventó los tímpanos de otros condenados que se encontraban en el más profundo de los círculos infernales. Satanikus mantuvo su paso directo a Ingrat que lo embistió con las garras. Quieto, como si lo hubiesen paralizado, Ingrat bajó la vista para darse cuenta como su padre lo había atravesado con su escamozo brazo derecho por el pecho. Luego dirigió su mirada arrepentida al único ojo de su progenitor y en ese momento Satanikus en un movimiento rápido y limpio lo partió en dos y siguió su camino pensando en voz alta honra a tu padre para que tus días se alarguen en la tierra que Dios te da.

"Torero, hijo." en Amalgamas Errantes

2009-12-31T14:32:00.003-06:00

Para terminar el año y conmemorar el segundo aniversario de la revista virtual Te Prometo Anarquía se lanzó la edición especial de Amalgamas Errantes en donde comparto espacio con mucho talento nacional.

Gracias Rafa por el espacio, a la canche por la foto y a Marta por existir.

¡Feliz año a tod@s los que leen!

Torero, hijo.

Amor a cero grados

2009-12-21T21:03:00.003-06:00

Todas las estructuras arrojaban un refeljo como si fuesen los espejos más finos y precisos jamás creados.

Las puertas de acero del elevador OTIS; los azulejos de mármol de CARRARA en el suelo; la omnipresente lámpara de cristal SWAROVSKI colgando en el techo; las variadas esculturas de vidrio de MURANO en los alrededores; la refrigeradora NORTHLAND al fondo.

Sin importar la dirección la mirada siempre se centraba en el sofá doble diseñado por ARAD en medio del gran salón del penthouse en el piso 99. Enfrentadas una en cada extremo del sofá, Eva y María, contorsionan sus cuerpos en armonía con los movimientos que dicta la sexta de TCHAIKOVSKY mientras comparten el consolador de dos cabezas que permaneció 23 horas en la nevera.

La juventud eterna busca pareja

2009-10-20T17:50:00.005-06:00

La fiesta de anoche fue agitada, me levanté más tarde de lo usual porque la batería de mi reloj despertador falló y este no sonó. Me levanté molesta y un poco angustiada debido a que no tendré suficiente tiempo para bañarme y arreglarme como Dios manda. Me sentía incómoda, un poco sucia. Me pongo mi camisón de seda rosado preferido mientras sirvo mi desayuno, una copa de champagne. Antes de beber, tomé mi pequeño pastillero de oro con tapadera de marfil, el mismo que ha estado en mi familia por cuatro generaciones y que tiene un valor... bueno, no hay nada caro para mi. Saqué una pequeña pildora amarillenta y me la tomé con un sorbo de champagne.

¡Maldición! Debía darme prisa eran casí las ocho por Dios.

Me puse mi traje Issey Miyake azul marino de la temporada otoño-invierno pasada, no me sentía cómoda como para ponerme el de esta temporada. Tomé las llaves del Cadillac negro en el que se transportaba mi esposo, que en paz descanse, para ir a la fábrica. Bajé en el elevador hasta el sótano y manejé, como lo he hecho religiosamente cada sábado durante los últimos veinte años, a un pequeño pueblo en las afueras de la ciudad.

Llego a mi destino unos minutos tarde, la pequeña anciana me recibe un poco molesta y sobresaltada. Durante todos estos años ella es la única persona que permito que me levante la voz, ni siquiera mi marido, que en paz descanse, lo hacía, pero claro, mi vida depende de ella. Me apresura a entrar y como lo he hecho siempre, le entrego un rollo de billetes y luego tomo asiento en el pequeño comedor mientras ella prepara mi plato especial.

Mientras espero y siento los olores de aceite, verduras, especias y sangre que emanan de la cocina platico con la anciana sobre los temas de siempre. Hablamos sobre el clima, la contaminación, la juventud de hoy y sobre sucesos recientes como la trágica muerte del sobrino del Rey al caer de la cubierta de su lujoso yate en el puerto de Macao la semana pasada. Me imagino que estaba pasado de copas le dije a la anciana, a mi me contaron que había fumado bastante tar me contestó.

Me sirvió mi plato de siempre, la receta mágica: empanadas de harina a base de arroz rellenas de verduras frescas, papa y sangre de jóvenes vírgenes entre trece y quince años que según me contó la anciana son hijas de campesinos que quieren migrar a la ciudad pero no tienen dinero para pagar un apartamento y por eso venden a sus hijas. Mientras comía las empanadas se me vino a la mente esta historia y pienso en las noticias del tráfico de menores para negocios ilícitos como adpociones internacionales, prostitución y venta de órganos. ¿Quién sabe? Lo cierto es que este platillo que he desayunado todos los sábados desde que mi marido murió y las cirugías fallaron es el que me hace ver como la soltera más deseable de la región y la comidilla de rumores del jet set que se pregunta cuál es mi verdadera edad. Si les dijera que tengo cincuenta y cinco, se van de espaldas, me imagino que pasaría si les digo que realmente tengo setenta y cinco... ¿las pobres jóvenes vírgenes? ¡Bah! Lo que importa es como seré recordada... jóven y hermosa.

Al terminar le agradecí a la anciana y le di un beso en cada mejilla. Maneje con cuidado me advierte meneando su mano en señal de despedida. Gracias, no vaya a salir que parece que va llover fuerte le respondo mientras caminaba a mi auto bajo un aura de vitalidad y felicidad. A medio camino de regreso a la ciudad mi aura de felicidad va desapareciendo poco a poco a causa de la invasión de un frío sentimiento de soledad, un sentimiento que he llevado conmigo desde la adolescencia. Llego a mi hogar y me hago cargo de los preparativos para la fiesta que organizaré por la noche y pienso si esta vez tendré suerte. Las bebidas, las flores, los bocadillos y los invitados, todo está en orden. Solamente faltaría la guinda en el pastel... ella.

¿Será que hoy finalmente vendrá? Me humedezco solo de pensar en ella, con la que sueño todas las noches. Físicamente perfecta, una mujer de Vitruvio, fría y calculadora con todos menos conmigo. Mentalmente lanzo un anuncio por mi balcón esperando que ella lo encuentre y venga hacia mi.

Me gustaría conocer a una mujer para compañera de vida, que acepte mi alcoholismo y drogadicción (¿menciono mis desayunos sabatinos?) pero que también me acompañe a misa, que tenga buenos modales, le guste ir a desfiles de moda, que tenga las tetas más grandes que las mías o este dispuesta a operárselas y que sea higiénica, muy higiénica: uñas bien cortadas, dientes blancos, aliento fresco y bikini siempre depilado.

(Suspiro) Me sirvo una copa de champagne, me tomo una pastilla y me preparo, como todas las noches, para otra fiesta pensando en ella mientras me admiro en los espejos que rodean todas las paredes de mi hogar.

Silvio

2009-10-05T01:33:00.006-06:00

¡Como vos quiero ser!
Y a todas las que puedo ver...
¡Coger!
Sin que nadie me pueda detener...

Como vos...
penetrar...
adios...
y abandonar.

Lineazos

2009-08-04T11:42:00.003-06:00

Ella, tú y yo.

La tomo por detrás mientras ella te satisface por delante.

Me salgo para empapar su espalda con finas líneas blancas que te llenan de vida al esnifarlas.

Te Prometo Anarquía

2009-07-17T10:21:00.002-06:00

Culpable por violar las normas morales y cristianas de una sociedad hipócrita... nuevos relatos en la Revista Antológica Te Prometo Anarquía.

Un agradecimiento a la canche por la foto y a Rafael Romero por el espacio y la oportunidad.

(entre líneas)

2009-06-15T12:50:00.005-06:00

Querida...

...(como el día primaveral que nuestros labios se encontraron bajo el ambiente compuesto por Richard D. James)...

...(aquella fue la madrugada en que nuestros cuerpos bailaron un tango horizontal en el dormitorio de tus padres)...

...(recuerdo no haber encontrado señales de vida en la hemorragia que sufriste y por la cual me sentenciaste culpable)...

...(tu hermana recibió el mismo trato, por delante y por detrás, y, no como tú, quedo agradecida y rogando por más)...

...(tu olor, tu sabor y tus silencios ensordecedores)...

...aparte de eso, no hay novedades.

Te quiero mucho hijita, con cariño,
Papi

Lollipop Libélula

2009-05-24T16:06:00.003-06:00

Subís hasta arriba del arcoíris con tus alas, cuales lágrimas de ángel cristalizadas por el chiflón bajo cero que sopla de norte a sur. Aterrizás sobre el rojo que te recuerda la sangre de aquellos que no fueron mártires porque tú los olvidaste. Luego el anaranjado de las llamas que arrasaron pueblos enteros en nombre de la patria. Viene el amarillo de los cobardes que les diste armas y uniforme para así sentirse una autoridad y hacer lo que les venga en gana. Bajás al verde que te trae los recuerdos de la selva, del bosque tropical, aquel que fue el más bello y aún podría serlo. Caes de espalda sobre el azul, el eterno color de los mares, esos que no conoces y por los que vale la pena vivir para conocer. Lentamente descendés al índigo y ves como vas dejando las alas, te das cuenta de lo malo y lo bueno y cuando todo te queda claro te perdés en el violeta, tú color. Ves tu renacimiento y como cada color puede tener otro siginficado, el que tú le des. Ahora estás nuevamente bajo la fértil tierra café y vez una luz, sentis dos gotas y observas como el chiflón las congela y así estás lista para empezar de nuevo.

Nirvana

2009-05-04T19:29:00.003-06:00

Con tus manos sujetas los extremos de la bufanda de seda alrededor de mi cuello. Espolvoreo cocaína sobre la punta de tu falo y sobre mi clítoris. Me montó sobre ti, me penetras y te cabalgo ferozmente. Sabrás, cuando sea el momento, que debes jalar fuertemente cada extremo de la bufanda y solo así podre llegar a donde quiero ir.

Como naciste, creciste y te hiciste violento (extracto 2/4)

2009-04-22T17:17:00.004-06:00

Al abrirse las puertas vi como el pequeño Pete caía de un mazaso en el rostro. El hijo de puta responsable puso un pie dentro del vagón justo en el momento en el que Roger le atestaba un puñetazo que le destrozo el tabique nasal. Sentí como esa mezcla de mocos, pus y sangre me salpicó en el momento en el que a patadas y manadas salía del vagón hacia el andén.

Los vergazos se viven en cámara lenta. Es como observarse en la pantalla de cristal líquido mientras se está cómodamente sentado en un sofa jugando un videojuego y presionando los botones del control. Sin tener que observarlos uno ya sabe cuales debe presionar para vencer a su rival. Lo mismo pasa con los vergazos. El cerebro deja de funcionar y lo deja todo en el corazón y los huevos. Uno siente una energía desde el centro del pecho que le da fuerzas desconocidas. Se siente un calor en los pómulos que lo hace identificar al rival y sin tener que pensarlo, al igual que los botones del control, uno ya sabe si debe hacer uso de sus puños, codos, rodillas, pies o frente. Al igual que los chicos y chicas en latinoamérica que nacen con la salsa en sus venas, nosotros en las nuestras llevamos los vergazos, la riña callejera y vaya si somos expertos.

Nada nos puede detener, funcionamos por instinto, operamos con piloto automático. No puedo verlos pero si intuírlos. Roger anda lanzando cuerpos por doquier mientras que Bogie anda partiendo cabezas con la suya. Bruno le grita a todos asustándolos y peor aún haciéndolos pensar y Alí el loco esta deshaciendo sus nudillos en el rostro de algún scallie. El pequeño Pete se ha reincorporado y también anda haciendo de las suyas a pesar de tener el rostro bañado en su propia sangre. Los golpes van y vienen mientras los segundos pasan como si fuesen pasajes de una novela. Somos guerreros así como en su momento lo fueron los espartanos, los romanos, los otomanos pero somos urbanos y sin causa alguna. No importa, esta tarde de un fin de semana cualquiera, como tantas otras de tantos otros fines de semana insignificantes, nos imponemos; otra victoria ante otro rival. Justo en el momento que sonamos la retirada ante los silbatazos y las sirenas de la tira, me doy vuelta y observo como Alí el loco y Bruno patean y pisotean a un chico. Chumpa Stone Island, gorra Burberry, a pesar de la suciedad y la sangre ambas eran nuevas, son cosas que con la experiencia se saben. Observaba el cuerpo inerte del chico no mayor de veinte años, la diosa puta, pudo haber tenido menos de dieciocho y ahí estaba reaccionando solamente a los golpes de mis dos camaradas. En ese momento pensé en mi padre y los sacos de harina de pescado que descargaba en los muelles de India Occidental en la Isla de Perros.

Corran perros, corraaaaaannn grtió Roger y mis cámaradas salieron disparados junto con algunos de los rivales. Seguía observando el cuerpo del chico y sus ojos entreabiertos con su mirada hacia la nada. La concha de tu madre Nino, rugió Roger a lo lejos y finalmente reaccioné.

El vecino de al lado

2009-02-22T19:09:00.007-06:00

Me levanto, desayuno, leo el diario y luego me voy a cambiar. Salgo al patio trasero de mi casa. Voy a la pequeña bodega en donde guardo mis herramientas mecánicas y utensilios de jardinería. Saco una silla y me siento a ver el amanecer, tengo mi nueva gavacha puesta y mis lentes protectores transparentes. Tomo una vieja guía de teléfonos y saco un sobre con fotos. Observo detenidamente a la criatura que aparece en ellas. Examino sus heridas, sus golpes, sus moretes. Todos explican en parte las causas de su muerte, pero no puedo oír los gritos ni sentir su pánico. Cierro los ojos y me concentro. Pasan unos minutos y los abro al igual que hago con la bóveda sobre la cual he colocado la silla en donde me siento. Bajo unas gradas y luego procedo a quitarle el seguro al candado que mantiene cerrada una puerta. Al abrir esta puedo sentir el hedor a meados, mierda y sangre pero también puedo sentir el pánico, ahora el cuadro esta completo.

Enciendo la luz y ahí esta él, sentado en una silla metálica atornillada al suelo. Está desnudo, ensangrentado, sus piernas y pies embarrados de sus heces y orina que ha sacado desde que iniciamos nuestras sesiones tan solo hace dos días. Saco mis herramientas. Pongo una batería de 20 voltios a su lado. Él se despierta e inmediatamente empieza su rutina. El llanto, los gemidos y los intentos fallidos de gritos a través de su boca atada. Saco el martillo, la sierra, los bisturís, los cuchillos, los destapadores, los consoladores y los anzuelos.

Le meto el consolador en el culo y le trabo los anzuelos en las puntas de los dedos de los pies y las manos, los párpados, los pezones, en su escroto y uno en la punta de su pene, que acaba de mear. Luego conecto todo a los cables y después estos a la batería. Estoy a punto de subir el interruptor pero me detengo. Lo veo a los ojos, creo poder ver su arrepentimiento por lo que le hizo a la criatura de las fotos, me parece que él se da cuenta de que yo noto esto. Dejo el interruptor y él inicia a llorar con cierto alivio. Me quito mi gavacha nueva y me pongo la vieja, subo la energía al máximo, este hijo de puta puede reventar y no me quiero ensuciar más de la cuenta.

Subo el interruptor.

Eggs a la Greek

2009-02-19T18:40:00.001-06:00

Nikos used to be a proper mate. When he came in, he immediately got the flow of things. How to earn respect and not become a threat, no one wants problems at the end of the day, it's bad for business. Nikos understood, didn't ask stupid questions and proved to be a good element. Things were good, respect was at hand, no problems with the other crews and with the fuckin guards. Anyone stepped out of line and Nikos was able to set things straight, I tell you the kid was climbing up the ladder, good bloke, proper mate. He did his job in the mornings and then we trained together in the yard, evenings were set for cards, dominoes, and preparations for incoming merchandise and distribution. Things were flowing, soon Nikos was seen as the right hand of the operation. A bribe here and there got us a bottle of Jack D's, we was gettin hammered with Nikos, talking bout life's troubles and tribulations they say. Things were all right until his hand started rubbing my lap, moving closer and closer to my crotch, then he went for the big one. One move is all it took to shove him against the wall at the same moment my shiv carved up his bollocks. Both testicles fell along with a torrent of blood just as Nikos went down twitching and screaming in pain. You got your cables crossed mate, I do the fucking around here not the other way around.

Insaciable

2009-02-09T20:55:00.007-06:00

Observaba detenidamente como ella lamía y chupaba la verga del tipo de atrás emitiendo todo tipo de gemidos de placer. Al mismo tiempo estaba siendo doblemente penetrada... por el ano. A los pocos minutos, los tres tipos que la hicieron suya (y la hicieron gozar) la bañaron con erupciones de semen provenientes de sus largos y potentes falos. Ella lo recogió todo y se metió la cabeza de los tres miembros en su boca.

El director dijo corte y dio por terminada la escena.

La esperé fuera del vestidor. Salió arreglada, limpia, sin un rastro de sudor, de semen, de sexo. Me vio y me dijo que no quería cenar, que regresáramos al apartamento y disfrutáramos de la noche.

the high and mighty shall fall

2009-02-06T19:36:00.005-06:00

I took me time, innit.

It's going to be four years know, but I haven't lost the touch, the thirst is still present. The anger, stored away, but right there, at an arms reach. I can still taste the blood from my lips, I can still feel the pain in my knuckles, back, and ribs, the scars are here to prove it. It was a long rest, maybe, I dunno, time I mean, who can tell? It feels like yesterday we were running up and down the street, cursing, throwing rocks, fighting, resisting arrest, dodging, escaping, and later on having a pint at our local. Good times, good times. But fuck me!, that was six years ago, the last battle, I mean. writing about it, yes, that was four. The ink went and only a few brave read. Shit, are you brave enough? Well I'm still young, at least I still feel that way, but nuthin here, no action, no "controlled" violence. I've changed, got wiser, sophisticated they say, but I still live and breathe street. Things change, I'm back home, but there's no fuckin space left for me, surviving, that's what I'm doing, I think, I'm still alive innit, still standing. Oh! but so are they, them punk ass fat cats, looking all high and mighty, the pricks, who the fuck do they think they are? Grinning, old-fashioned suits, chewing with their mouths open like fucking horses do, throwing scraps away at that abandoned naked child in the corner, farting, burping, sweating and just don't giving a flying fuck about anything, they have control... or at least they think they do. They say money moves the world, it can certainly buy souls, but people move the world, change can only be achieved through action, peace can only come about after the dust from war settles. I'm just waking up motherfuckers, haven't even stretched yet, move over! and wipe that fuckin smile off your faces, Bollocks! "high and mighty" a slap is all it takes, a slap that carries the rage of those you have put down, oppressed, and shat on to comfortably be where you stand today. I dunno about them but I sure as hell ain't taking your shit no more! Can you still read the ink on my body, on my soul, Illegitimi Non Carborundum, but the tables have turned, I'm gonna do some grinding of my own. So don't get too comfortable, you can never be too sure, too safe, you see... I'm just around the corner.

Las plegarias de Eva

2009-01-28T11:50:00.009-06:00

Era en el monasterio del mártir Augusto justo en las afueras del pueblo que también llevaba su nombre, Augustów, último bastión religioso antes de cruzar la frontera a la tierra de los infieles, los salvajes, los ateos, criaturas del señor que negaban su existencia. Habían pasado casi 59 años desde su ingreso al monasterio habitado por las hermanas del mártir Augusto como eran conocidas en las villas y pueblos de la localidad. En aquel entonces ella tenía 21 años. Huérfana, hija de víctimas de una de tantas guerras en su fría y desolada región. Ahora vivía en la ocupación de los ateos que venían del norte y rebautizaban ciudades según sus líderes políticos, hombres pecaminosos e impuros, manipuladores de masas y negadores de la fe.

Era una época difícil. Los hombres de los pueblos habían ido a la guerra y eran las mujeres las que debían atender los menesteres diarios del día a día. Sobrevivir en tierras habitadas por los suyos durante siglos pero que siempre habían sido ocupadas por otros. El monasterio era el único lugar en el que las jóvenes doncellas iban a curtirse en la rutina del día a día que después debían retomar al regresar a sus pueblos y villas, anhelando el regreso de sus padres, maridos, hijos.

Era la madre superior la que les inspiraba mayor confianza a las doncellas. Bellas jóvenes entre los 16 y 19 años que llegaban enviadas por sus jóvenes madres o sus viejas abuelas para cumplir con su rito de pasaje. Arar, criar animales, construir, reparar, cocinar, lavar, todo lo aprendían en el convento, todo... y más. Las hermanas guiaban de día a las doncellas en cada uno de estos oficios. Talleres de práctica. Por las tardes y noches, aprendían los salmos y las canciones que el mártir Augusto dejó como legado. Las doncellas debían conocer el camino de la rectitud, el camino por el cual Augusto dio su vida.

Era la madre superior la que les enseñaba la luz en estos tiempos tan oscuros y desolados. Llegaban las doncellas a su recamara a encontrar el camino, a confesarse a que la madre superior las consolará. Todas le temían a su futuro. El miedo se apoderaba de ellas cada vez que miraban a sus madres y abuelas y la piel se les erizaba cuando estas les decían que en su juventud eran tan bellas como ellas. Vaya mañana el que les espera a las doncellas. Desconsoladas lloraban en el regazo de la madre superior. La recamara era alumbrada solamente por dos velas, una en la entrada y otra cerca de la poltrona donde la madre superior las atendía. Ella las consolaba, palabras de aliento, de ánimo, recitaba los versos del mártir Augusto como si fueran suyos.

Era momento de consolarlas y enseñarles el camino. Sus largos cabellos, su espalda, hombros, pechos, caderas, glúteos y así con la confianza que le tenían a la madre superior, las sentaba en la poltrona y les abría las piernas. Un suave masaje sobre su intimidad cubierta solo por un paño. Al sentir la humedad la madre superior retiraba el paño y procedía a degustar de la humedad de las doncellas con su sorprendentemente hábil lengua. Una vez relajadas las vírgenes puertas de las doncellas procedía ella a ingresar por las mismas con un dedo, luego dos... tres... cuatro y finalmente conforme los gemidos de dolor y placer aumentaban, ingresaba el puño de la madre superior y lo introducía y retiraba hasta que su muñeca se humedecía con las mieles y sangre de las doncellas. Las sesiones terminaban con las doncellas casi desvanecidas, mientras la madre superior les indicaba que iban en el camino correcto, el camino que el mártir Augusto nos enseñó. Las tapaba y tocaba la puerta que instantes después habrían dos hermanas y retiraban a la casi inconsciente doncella al dormitorio común.

Era su rutina de todos los días desde que tenía memoria. Al despertar temprano en la mañana lanzaba una plegaria para Augusto rogándole por un buen inicio matinal. Así pasaba su mañana supervisando desde las pequeñas ventanas del monasterio los trabajos de las hermanas. Luego el almuerzo en donde lanzaba otra plegaria a Augusto agradecida por sus alimentos pero conforme se alimentaba y bebía, se apoderaba de su boca ese sabor agridulce que tantas noches había degustado con su lengua. Su mano derecha sudaba y la izquierda temblaba. Rápidamente encarrilaba sus pensamientos a las enseñanzas del mártir Augusto y terminaba sus alimentos. Después de un breve reposo, se levantaba a supervisar los trabajos vespertinos. Iniciaba supervisando pero al atardecer su atención se alejaba de las hermanas y se concentraba en las doncellas. Su boca empezaba a salivar y sin darse cuenta su lengua salía y desparramaba por sus labios mientras los excesos de saliva caían al suelo y sobre su manto. Su mano derecha sudaba y su izquierda temblaba. Se encerraba en su recámara y se inclinaba frente al pequeño retrato del mártir Augusto y todas sus plegarias iban encaminadas a que le diera las fuerzas y la habilidad para mostrarle el camino de la rectitud a las doncellas, por el bien de ellas por su salvación y que de esta forma cada noche una doncella diferente la llegue a visitar. Así por el resto de esos meses, de ese año, sus plegarias por las doncellas se intensificaron, hasta la última noche de sus 79 años.

Era una doncella diferente a las demás, de largos cabellos oscuros y rizados, de piel blanca y fina, espigada como el árbol de eucalipto del patio trasero. La madre superior se encontraba más inquieta que en otras ocasiones. La salvación de esta doncella era su mayor reto y a la vez un regalo de aniversario. Como miles de veces desde que tenía memoria la rutina fue exactamente la misma hasta que procedió a sentar a la hermosa doncella sobre la poltrona. Sobaba su intimidad pero el paño que cubría a la doncella nunca se humedeció. Inquieta la madre superior decidió lamerla pero su lengua no lograba alcanzar la pequeña y apetecible ranura de la doncella. Enfadada, la madre superior intentó insertar su dedo por esa encantadora ranura pero su intento no tuvo éxito y entre la rabia y la desesperación hizo un último violento intento solamente para fracturarse el índice de su mano derecha. La doncella sonrió y la madre superior se alzó lanzando un atroz grito que masacró el silencio que reinaba en el convento por las noches. Tomó una vela en las manos y por primera vez que tenía memoria maldijo la imagen del mártir Augusto al mismo tiempo que con todas sus fuerzas le lanzó la vela. La recamará se oscureció y el silencio resucitó.

Era más tarde que de costumbre. Por primera vez en tantos años los rayos de sol invadían la recamará. Había calor, se escuchaba el cantar de los pájaros y afuera sonrisas y felicidad. La madre superior abrió los ojos y se levantó con un sentimiento raro, no sabía en donde estaba, el sol, los placenteros sonidos, la calurosa recamará. Se levantó y sintió raro su cuerpo, su boca. Estaba cubierta de pies a cabeza pero sentía que había alguien más cubierto con ella. Afligida se desnudó rápidamente, no podía hablar solo gemía, tenía algo en la boca. Se desnudó y en ese momento bajo la vista para encontrar un musculoso brazo con una fuerte mano empuñada justo entre sus piernas. Quiso gritar pero tenía algo dentro de la boca que se lo impedía. Con mucho esfuerzo y dolor abrió la misma y bajando los ojos y sintiendo con sus manos pudo observar y palpar un largo, grueso y venoso falo que había reemplazado su lengua. Quiso salir de la recamará pero se encontraba encadenada de un tobillo. No podía gritar, no podía huir, no sabía que hacer cuando en eso escuchó una voz, una voz familiar que no había escuchado en 59 años, justo hoy que cumplía 80 años, era la voz de Augusto, su marido, asesinado por ella un soleado, caluroso y hermoso día como hoy justo después que él le hizo el amor a Eva por primera vez.

He respondido a tus plegarias.

el precio de la victoria

2009-01-20T23:54:00.006-06:00

Justo cuando la trompeta del enemigo sonaba la retirada, yo me levantaba y lo miraba a él, mi mentor, mi maestro, mi ángel de la guarda, mi padre.
Justo en el momento que él sonreía en señal de triunfo, de jubilación, la espada de un jinete lo decapitó.
Una última victoria, una última alegría.

ella pregunta

2009-01-20T23:44:00.008-06:00

¿¿¿¿¿Culantrillo, culantrillo
¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿dime por qué
el tuyo?????????????????????
es más lindo que el mío?????